Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche.
Estoy cansando, claro, porque a esta altura uno tiene que estar cansado. De qué estoy cansando, no lo sé; y de nada serviría saberlo, porque el cansancio seguiría igual. La herida duele porque duele, no en función de la causa que la ha abierto. Sí, estoy cansado y un poco sonriente de que el cansancio sea sólo esto: ganas de dormir en el cuerpo, deseo de no pensar en el alma y por encima de todo una transparencia lúcida del entendimiento retrospectivo… ¿Y la lujuria sin par de no tener ya esperanza? Soy inteligente: esto es todo. He visto mucho, y he entendido mucho lo que he visto, y hay un cierto placer, incluso, en el cansancio que eso da: el de que,al fin, la cabeza siempre sirve para algo.
![eljujeniodeletras-world:
“Rainer María Rilke. No estoy solo…. Primeras poesías. [01]
”](https://64.media.tumblr.com/53fdc8772cd4a61330b3146ba3eb8649/tumblr_p1txsuRSRC1wdde8ro1_500.jpg)
